ASHLA

Nada de lo que somos se pierde; todo simplemente regresa a su hogar. Si entendemos que nuestra esencia es energía pura, la muerte deja de ser un final o un abismo para convertirse en lo que siempre ha sido: una sagrada transformación. Este cuerpo que habitamos es un préstamo amoroso de la naturaleza, una bella combinación de fuego, aire, agua y tierra. Cuando el espíritu decida que es momento de retornar a la unidad originaria, cada fragmento de nuestra materia volverá agradecido a su elemento. Polvo al polvo, aliento al viento, calor al sol y emoción al mar.

​Tanto la vida como la muerte son solo dos caras de la misma moneda, pasajes de una transición constante y de un aprendizaje que nunca termina. Por eso, estar vivo es un regalo que exige presencia. Vivir no es correr hacia una meta invisible ni perderse en el laberinto del pensamiento; vivir es sentir. Es conmoverse con el primer rayo de luz al amanecer, saborear el refugio de la lluvia, dejarse erizar la piel por una caricia y recordar que la existencia ocurre únicamente en el instante presente.

​Para habitar este momento hay que aprender a respirar, a mirar hacia dentro y a bajarle el volumen al estruendo del mundo exterior. Es tiempo de empezar a valorarnos, de habitar nuestro cuerpo con gratitud y de soltar la necesidad de que los demás nos den su visto bueno. La única aprobación que sanará tu camino es la tuya propia.

​Cada cicatriz, cada risa, cada caída y cada acierto te han traído hasta este preciso segundo. Todo lo vivido —absolutamente todo— ha sido el cincel que le dio forma a tu versión de hoy. No importa qué tan rápido vayan los demás ni cuánta carrera pienses que queda por delante. El secreto no está en ir ni en venir, sino en permanecer. En abrazar quién eres, amarte en la quietud y, simplemente, aprender a vivir.

Charo

Un viernes por la noche estuve a punto de morir por un simple trago de agua. Lo peor fue descubrir cuánto tardaría alguien en encontrarme.

Me llamo Laura Martín, tengo 47 años y vivo sola en un apartamento en Valencia.

Aquella noche estaba en la cocina. Acababa de recoger los platos de la cena y bebí un vaso de agua antes de sentarme un rato frente al televisor. El agua se me fue por el otro lado. Al principio tosí como nos ha pasado a todos alguna vez. Pero, de pronto, el aire dejó de entrar. Intenté respirar. No pude. Quise apoyar el vaso sobre la encimera, pero la mano me falló. El vaso cayó al suelo y se rompió. Me incliné hacia delante y me agarré al borde de la mesa. Los dedos me resbalaron y caí de rodillas sobre las baldosas. Al caer, golpeé una silla y la tiré.

Durante unos segundos estuve segura de que iba a morir allí. No pensé en mi trabajo. Tampoco en las cosas que tenía pendientes ni en la ropa que había dejado dentro de la lavadora. Pensé que iba a morir en el suelo de mi cocina sin que nadie lo supiera.

Entonces pasó un hilo de aire. Tosí con tanta fuerza que me dolió el pecho. Poco a poco pude volver a respirar. Me quedé sentada en el suelo, con la espalda apoyada contra un mueble. Me temblaban las manos y tenía la camiseta pegada al cuerpo por el sudor.

El corazón me golpeaba tan fuerte que lo sentía en los oídos. Y fue entonces cuando me vino una pregunta a la cabeza. Si hubiera muerto allí, ¿Cuándo se habría dado cuenta alguien?.

Empecé a hacer cuentas. Mis padres habían fallecido hacía años. Yo era hija única. No tenía pareja, hijos ni animales. El alquiler, la luz, el agua, el seguro y el teléfono se pagaban automáticamente desde mi cuenta. Los lunes solía trabajar desde casa. Si no me conectaba, quizá mis compañeros pensarían que tenía problemas con internet o que estaba enferma.

Tal vez alguien me habría enviado un mensaje el martes. Tal vez el miércoles habrían intentado llamarme. Podía haber pasado cuatro días en el suelo de mi cocina antes de que alguien empezara a preocuparse.

Cuatro días enteros. Mientras hacía aquel cálculo, escuché toser a don Manuel en el apartamento de enfrente. Llevaba varios años viviendo en el mismo rellano. Nos cruzábamos a veces junto al ascensor o frente a los buzones.

“Buenos días, Laura.” “Buenos días, don Manuel.” Eso era todo.

Solo nos separaban dos puertas y unos cuantos pasos. Sin embargo, él no tenía idea de que yo acababa de estar a punto de desaparecer.

El domingo por la mañana me arreglé y salí de casa. No necesitaba comprar nada. Tenía el refrigerador lleno y había suficiente comida para varios días. Aun así, entré en una pequeña panadería del barrio. Había gente esperando frente al mostrador. Se escuchaban las tazas, las monedas y el ruido de las bolsas de papel.

Me puse en la fila. Normalmente, esperar me impacientaba. Aquel día me sentí agradecida de estar rodeada de personas. Cuando llegó mi turno, Carmen, la mujer que atendía, levantó la vista. “Buenos días, Laura. ¿La barra de pan de siempre?”.

Me quedé mirándola. “¿Se acuerda de mí?”

Ella sonrió. “Claro. Suele venir los domingos.”

Aquellas palabras me afectaron más de lo que deberían. Se acordaba de mi cara. Para ella no era solo otra clienta. Era alguien que volvía, alguien con una costumbre, alguien que tenía un nombre.

Compré una barra de pan, seis panecillos y dos cruasanes, aunque vivía sola. Cuando Carmen me dio el cambio, sus dedos rozaron la palma de mi mano. El contacto duró menos de un segundo, pero sentí que se me cerraba la garganta.

Era el primer contacto físico con otra persona que recibía en casi un mes. Salí de la panadería con la bolsa de papel abrazada contra el pecho. Después de caminar unos metros, empecé a llorar. Lo hice en silencio, mientras la gente pasaba junto a mí. Algunos llevaban el pan para la comida. Otros hablaban por teléfono o caminaban de la mano de alguien.

Yo lloraba porque una mujer detrás de un mostrador había pronunciado mi nombre. Cuando regresé a mi edificio, me quedé un momento en el rellano. Miré mi puerta y después la de don Manuel. Llevaba demasiado pan. Antes de poder arrepentirme, toqué el timbre.

Él abrió enseguida. Llevaba un viejo cárdigan y tenía cara de preocupación.

“Laura, ¿ha pasado algo?”. “No. Es que he comprado demasiado pan.”

Miró la bolsa y luego me miró a mí. “Cuando uno vive solo, siempre compra demasiado o demasiado poco.” Me salió una risa extraña, todavía mezclada con las lágrimas.

Don Manuel me invitó a tomar un café. Sobre la mesa de su cocina había dos tazas. Una estaba frente a su silla. La otra permanecía al otro lado. Se dio cuenta de que yo la estaba mirando.

“Era de mi mujer”, dijo. “Murió hace tres años. Nunca he sido capaz de guardarla.”

Nos sentamos. Durante unos minutos no dijimos nada. Después le conté lo del vaso de agua, la silla caída y los segundos en que no había podido respirar. También le hablé de mis cuentas. De los cuatro días que podían haber pasado antes de que alguien me buscara.

Don Manuel bajó la mirada. “Hace unos meses me caí en el baño”, dijo. “Estuve casi diez horas en el suelo. Al final conseguí levantarme solo.”.

“¿Por qué no se lo contó a nadie?”. Se encogió de hombros. “Me daba vergüenza.”

En aquel momento dejamos de ser dos vecinos educados que se saludaban al cruzarse. Éramos dos personas solas que podían desaparecer sin que la otra lo notara.

Don Manuel dejó la taza sobre la mesa. “Podríamos hacer algo sencillo. Si antes de las nueve usted no abre la persiana de la cocina, yo toco el timbre.”

Lo miré. “De acuerdo. Pero solo si usted abre también la suya.”

No nos convertimos en amigos inseparables de un día para otro. Cada uno siguió con su vida, con su casa y con parte de sus silencios. Pero todas las mañanas abríamos las persianas de la cocina. Los domingos yo le llevaba pan. A veces él dejaba junto a mi puerta un pedazo de bizcocho o una bolsa con mandarinas.

Unas semanas más tarde dormí más de lo normal. El teléfono se había quedado sin batería y la persiana seguía cerrada. A las nueve y doce sonó el timbre.

Don Manuel estaba en el rellano, con zapatillas de casa y el pelo sin peinar.

Intentó parecer molesto. “Laura, me ha dado usted un buen susto.”

Empecé a llorar. No porque estuviera en peligro. Sino porque, por primera vez en muchos años, mi silencio había hecho que alguien saliera de su casa para comprobar que yo seguía allí. Aquella mañana comprendí algo.

Lo contrario de la soledad no es estar rodeado de mucha gente. Es tener a una persona que nota cuando tu persiana sigue cerrada.

De la red

Nada vive separado. El árbol no existe sin la tierra que abraza sus raíces; el río no existe sin la montaña que le entrega su agua; el ser humano no existe sin el aliento del universo que habita en cada uno de sus latidos.

Así también son las almas. Antes de encontrarse ya se conocían, porque pertenecen al mismo tejido invisible que sostiene la creación. Se buscan a través del tiempo, se reconocen sin necesidad de palabras y, cuando se abrazan, recuerdan por un instante el hogar del que todas proceden.

Las raíces de los grandes árboles viajan en silencio bajo la tierra y, aunque los troncos parezcan distantes, continúan unidas en la profundidad. Así sucede con las almas que han aprendido a amar: ninguna despedida puede cortar aquello que fue sembrado en la eternidad.

La naturaleza nunca habla de finales; habla de ciclos. La hoja cae para alimentar la tierra, la semilla duerme para despertar convertida en bosque, el sol desaparece solo para anunciar un nuevo amanecer. Todo regresa cuando el tiempo es sabio y el corazón está preparado.

El universo no olvida ningún encuentro verdadero. Cada gesto de amor, cada lágrima ofrecida con sinceridad, cada acto de compasión queda grabado en la memoria de la vida como una estrella más en el firmamento del espíritu.

Camina, pues, con respeto sobre la tierra, porque bajo tus pies descansan las raíces de quienes fueron antes que tú. Mira al cielo con humildad, porque allí habita la luz hacia la que todos regresamos. Y ama sin miedo, porque el amor es la única energía que atraviesa los mundos, vence al tiempo y convierte cada despedida en la promesa silenciosa de un nuevo reencuentro.

Quien comprende esto deja de preguntar por qué suceden las separaciones y empieza a agradecer cada encuentro, sabiendo que todas las almas viajan por senderos distintos, pero todas regresan, tarde o temprano, a la misma Fuente, donde el amor nunca muere y donde el universo recuerda el verdadero nombre de cada ser.

Ana Baeza

*Señor, hoy no vengo a pedirte nada… vengo a agradecerte.*_Gracias por la vida que me has dado, incluso con sus pruebas, porque cada día vivido ha dejado una enseñanza en mi corazón._

Gracias por las veces que me sostuviste cuando sentía que no podía más.

Por esas batallas silenciosas de las que salí adelante sin entender cómo… y que hoy sé que las superé porque Tú nunca soltaste mi mano.

*Gracias por mi familia, por las personas que amo y por aquellos que permanecen conmigo aun en los momentos difíciles.*

Gracias por el hogar, por el alimento, por el descanso y por cada bendición que muchas veces olvido valorar por estar preocupado por lo que aún no tengo.

También te agradezco por las puertas que cerraste.

Por los caminos que no permitiste que tomara y por las personas que alejaste de mi vida aunque en ese momento no lo entendiera.

*Hoy comprendo que muchas veces Tu amor también me protegía.*

_Gracias por la salud, por las fuerzas para seguir luchando y por cada amanecer que me permites contemplar._

*Porque despertar un día más ya es un milagro que no todos tuvieron la oportunidad de recibir.*

Señor, gracias incluso por las lágrimas, porque ellas también me enseñaron a crecer, a ser más fuerte y a valorar la paz cuando finalmente llegó.

_Gracias por nunca abandonarme aun cuando mi fe fue pequeña y mis fuerzas casi desaparecían._

Hoy no quiero enfocarme en lo que me falta, sino en todo lo que ya me has dado.

En las personas que amo, en las oportunidades, en las veces que me levanté y en cada momento donde Tu presencia me sostuvo aun en silencio.

_Sigue guiando mis pasos, llenando mi corazón de calma y ayudándome a vivir con gratitud._

*Porque quien aprende a agradecer incluso en medio de las dificultades… descubre que ya tiene muchas razones para sentirse bendecido.*

Amén, Amén y Amén.

Me gustó mucho ©️

Estamos vivas, chingao! Y con eso ya tenemos motivo suficiente para celebrar.

A ver, mujer, si hoy no tienes ganas de arreglarte, no te arregles. Si quieres andar en pijama todo el día, adelante. Pero tampoco hagamos de eso una tradición nacional, porque una cosa es descansar y otra muy distinta estacionarse.

Mírate bien. No eres un auto viejo abandonado en un lote, lleno de polvo, con una llanta ponchada y un gato durmiendo en el cofre. ¡No, señora! Tú eres un auto clásico.

Y los autos clásicos se cuidan. Se pulen. Se mantienen. Se presumen.

Que si te quieres pintar el cabello, píntatelo. Que si te gusta dejarlo canoso, déjalo canoso. Que si usas maquillaje, úsalo. Que si no usas maquillaje, ponte aunque sea tu cremita para que esa piel diga: “Aquí vive una mujer que se quiere”.

Porque arreglarse no es vanidad. Vanidad es querer impresionar a otros. Amor propio es mirarte al espejo y decir: “Voy a consentirme porque me lo merezco”.

No importa si tienes 50, 60, 70 o más. Los años no te convierten en auto viejo. Lo que te envejece es dejar de disfrutar, dejar de cuidarte y dejar de reconocerte.

Así que levanta esa cara bonita, acomódate el cabello, ponte algo que te haga sentir cómoda y recuerda esto: los autos viejos se olvidan, pero los autos clásicos llaman la atención dondequiera que pasan.

Y tú, mi reina, no naciste para ser chatarra emocional ni decoración de cochera.

Naciste para ser una joya clásica, elegante, fuerte, con historia, con carácter y con muchos kilómetros de sabiduría recorridos. Así que arranca motores, que todavía queda camino por disfrutar. ¡Y que se note que seguimos vivas.!

☕️🍂🪻🫟©️Milka MagTorre

#soymilkamagtorre

#noborreselautor

«Dentro de 100 años, en ese lejano 2126,ninguno de nosotros estará aquí. 

Nuestros pasos se habrán borrado de la tierra y nuestras voces se habrán apagado en el viento.

Personas que jamás conoceremos vivirán en nuestras casas, usarán nuestras cosas, y ni siquiera imaginarán que un día reímos, lloramos o soñamos entre esas paredes.

Seremos apenas un nombre perdido en la memoria de quienes nos amaron… y luego, incluso ese nombre será polvo.

Y cuando uno comprende eso, la vida se revela con una claridad inmensa:

qué inútil es vivir con enojo, compitiendo, envidiando…

como si fuéramos eternos.

Qué absurdo correr tras lo . implacable, sigue su camino.

La vida —tan breve, tan frágil, tan sagrada— no fue hecha para sufrir, sino para sentirse y ser amada.

Para agradecer cada amanecer, cada abrazo, cada alimento, cada respiro.

Para valorar a familiares y amigos…quienes hoy caminan con nosotros, sabiendo que no siempre estarán, así como no siempre estuvimos con quienes una vez amamos y que ahora son apenas estrellas fugaces… hermosas mientras brillaron, pero destinadas a seguir su propio rumbo.

No hay espacio para el enojo cuando se comprende que todos somos viajeros temporales.

Cada persona que cruza nuestro camino trae una enseñanza, un cariño, una herida o una luz.

Y aun cuando el destino los aleja, queda lo esencial:

 la gratitud por el momento compartido.

Vivamos, entonces, con el corazón ligero y las manos abiertas.

Hagamos el bien mientras podamos, amemos sin miedo, perdonemos sin rencor, y celebremos la vida sin esperar un “mañana perfecto”.

Porque nuestra estadía aquí es apenas un suspiro… y ese suspiro merece ser vivido con amor, con paz, y con un agradecimiento profundo por quienes hoy, todavía, están a nuestro lado. Nuestros seres queridos, ya sea esposo o esposa, hij@s, familiares y por supuesto, Ustedes.

Asegúrate de acumular momentos gratos.

Sí, ya sé… la vida no siempre coopera. A veces nos da limones, naranjas, toronjas y hasta el árbol completo encima. Pero aun así, procura guardar momentos bonitos en el corazón.

Asegúrate de sembrar bonito.

Si vas a regalar una palabra, que sea amable.

Si vas a dar un abrazo, que sea sincero.

Si vas a dejar huella, que sea de esas que provocan sonrisas y no de las que hacen que la gente cambie de banqueta cuando te ve venir.

Dicen que cosechamos lo que sembramos. Entonces, sembrémosle bonito a la vida.

Siembra risas.

Siembra gratitud.

Siembra paciencia.

Y si puedes, siembra también una buena receta de pan y una taza de café, porque hay días en que la felicidad entra por el estómago.

Acumula recuerdos que te hagan sonreír cuando peines canas, cuando olvides dónde dejaste los lentes o cuando entres a una habitación y se te olvide por completo a qué ibas.

Porque al final, la verdadera riqueza no se guarda en una cuenta bancaria. Se guarda en las carcajadas compartidas, en los abrazos inesperados, en las conversaciones largas y en esos pequeños instantes que un día se convierten en nuestros tesoros más grandes.

Así que hoy te invito a sembrar bonito.

Y cuando la vida venga a cobrar la cosecha, que encuentre tu alma llena de flores, tu corazón lleno de historias y tu memoria repleta de momentos que valieron la pena.

Porque la vida pasa rápido… pero los recuerdos bonitos tienen la maravillosa costumbre de quedarse para siempre.

De la Red

El día que no vi la piedrecita amarilla junto a su buzón, supe que algo malo había pasado dentro de aquella casa.

Me llamo Julián. Llevo más de veinte años repartiendo cartas por los pueblos de la comarca. No son sitios donde uno pueda esconderse entre la gente. 

Aquí se conocen los apellidos escritos en los buzones, las persianas que se levantan temprano, las macetas que alguien riega siempre a la misma hora.

Y también se nota cuando algo falta.

Doña Remedios Valverde vivía al final de una calle estrecha, en una casa baja de paredes claras, con una reja antigua, un patio pequeño y un buzón de metal pegado al muro. Tenía ochenta y dos años. Era viuda desde hacía tres. Su hija vivía en Zaragoza y venía cuando podía.

Doña Remedios siempre decía que estaba bien.

Ese era el problema.

Hay personas mayores que aprenden a decir “estoy bien” incluso cuando la casa se les cae encima de silencio.

Una mañana, poco después de morir su marido, me esperó junto a la puerta del patio. Llevaba una piedrecita en la palma de la mano. La había pintado de amarillo, con una flor blanca encima. No era perfecta. La flor estaba un poco torcida. Pero tenía algo tierno.

“Julián”, me dijo, “si un día no ve esta piedra junto al buzón, no piense enseguida que se me ha olvidado.”

Yo sonreí al principio, porque creí que estaba bromeando.

Pero ella no sonreía.

“Lo peor de vivir sola”, añadió, “no es caerse. Es pensar que igual pasan demasiadas horas antes de que alguien se dé cuenta.”

Aquella frase se me quedó dentro.

No hice ningún discurso. No soy hombre de muchas palabras.

Solo le dije:

“Entonces tendremos una señal, doña Remedios.”

Desde aquel día, cada mañana dejaba la piedrecita amarilla sobre el murete, justo al lado del buzón.

Si la piedra estaba allí, quería decir que se había levantado. Que había abierto la puerta. Que seguía bien.

Cuando yo pasaba con las cartas, metía el correo en el buzón y guardaba también la piedrecita dentro. A la mañana siguiente, ella la sacaba otra vez.

Nada más.

Un gesto pequeño.

Dos segundos.

Pero durante tres años, aquella piedra me habló todos los días.

Aquel jueves yo iba con prisa. Llevaba varias cartas certificadas, recibos, postales de verano y un sobre grande para una casa de la plaza. Mi cabeza estaba en la ruta, en los horarios y en las calles que todavía me faltaban.

Llegué frente a la casa de doña Remedios sin pensar demasiado.

Y entonces vi el murete vacío.

Frené.

Miré una vez.

Luego otra.

El buzón estaba en su sitio. La reja también. Las macetas seguían alineadas junto a la pared. Las persianas estaban bajadas.

Pero la piedrecita amarilla no estaba.

Me quedé mirando aquel hueco como si alguien me hubiera quitado el aire.

Me dije que quizá se le había olvidado. Que quizá estaba en el centro de salud. Que quizá habría dormido mal y aún no se había levantado.

Pero doña Remedios no olvidaba esa piedra.

Nunca.

Bajé con las cartas en la mano.

“¿Doña Remedios?”

Nadie contestó.

Llamé al timbre. Esperé.

Volví a llamar.

Nada.

En ese momento salió Carmen, la vecina de la casa de al lado. Una mujer de unos cuarenta años, siempre con las llaves en la mano, siempre de un lado para otro.

“¿Busca a Remedios?”, me preguntó.

Le señalé el murete.

“No está la piedra.”

Ella no entendió al principio.

Se lo conté en pocas palabras.

Su cara cambió.

“Me dejó una llave por si algún día hacía falta”, dijo en voz baja. “Nunca la he usado.”

Entramos despacio. No para curiosear. No para meternos donde no nos llamaban. Solo para comprobar que estaba bien.

La cocina estaba ordenada. Sobre la mesa había una taza, una servilleta doblada y un trozo de pan sin terminar. Sus gafas estaban junto al periódico.

Entonces vi la piedrecita.

Estaba en el suelo, cerca del pasillo.

Y unos pasos más allá estaba doña Remedios.

Se había caído antes de llegar a la puerta. Tenía una mano extendida hacia la piedra, como si hubiera intentado cogerla para llevarla fuera, a su sitio.

Me arrodillé junto a ella.

“Doña Remedios, ¿me oye?”

Sus párpados se movieron apenas.

Carmen llamó a emergencias. Yo me quedé a su lado y le hablé bajito. Le dije que la habíamos encontrado. Que no estaba sola. Que su piedra había cumplido.

Ella movió los labios.

Me acerqué para escuchar.

“No he podido”, susurró.

Sentí un nudo en la garganta.

“Sí ha podido”, le dije. “Por eso estamos aquí.”

Cuando se la llevaron, Carmen se quedó en la puerta, con los ojos llenos de lágrimas.

“Yo paso por delante de esta casa todos los días”, dijo. “Todos los días, Julián. Y no me había parado nunca.”

No supe qué contestar.

Porque yo también, durante muchos años, había repartido cartas sin mirar del todo las vidas que había detrás de cada puerta.

Doña Remedios pasó varios días en el hospital. Se recuperó despacio, con esa paciencia callada que tienen las personas que han aguantado mucho.

Mientras tanto, el pueblo cambió.

No de golpe.

No con grandes reuniones ni promesas bonitas.

Simplemente, la gente empezó a mirar mejor.

Carmen colgaba cada mañana un pañuelo rojo en la barandilla de un vecino mayor que vivía solo. Él lo recogía por la noche. Otra señora ponía una taza azul en el alféizar. Un hombre viudo dejaba una pequeña figura de madera junto a su puerta.

Cada uno eligió su señal.

Nadie lo llamó obligación.

Nadie lo llamó vigilancia.

Lo llamamos simplemente la piedrecita amarilla.

Cuando doña Remedios volvió a casa, seguí mi ruta como cualquier otro día. Pero al llegar a su puerta, tuve que detenerme.

Sobre el murete no había una sola piedra amarilla.

Había más de veinte.

Algunas tenían corazones. Otras flores. Una llevaba un sol torcido. Una piedrecita gris tenía escrita una sola palabra:

“Aquí.”

Doña Remedios estaba detrás del cristal. Se la veía más frágil. Más pequeña. Pero sonreía.

Metí sus cartas en el buzón. Luego dejé su vieja piedrecita amarilla en el mismo sitio de siempre.

Desde aquel día ya no creo que solo reparta cartas.

Paso delante de casas. Delante de silencios. Delante de personas que muchas veces no piden nada porque no quieren molestar.

Y aprendí algo sencillo.

A veces no hace falta hacer algo enorme para salvar a alguien de la soledad.

A veces basta con darse cuenta de que falta una pequeña piedra amarilla junto a un buzón.

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*Nada es para llevar.*

Y quizá esa sea una de las verdades más simples y más difíciles de aceptar.

Pasamos gran parte de la vida acumulando cosas, preocupaciones, pendientes y sueños que dejamos para “después”, como si el tiempo estuviera obligado a esperarnos._

*Pero la vida no hace pausas.*

Sigue avanzando, silenciosa, mientras nosotros creemos que todavía habrá otra oportunidad.

Y a veces sí la hay… y a veces no.

*La vida no se guarda para mañana.*

No puede ponerse en pausa hasta que tengamos menos miedo, más dinero o el momento “perfecto”.

Porque los abrazos tienen su instante.

Las palabras tienen su tiempo.

Y las personas también.

Cuántas veces dejamos de decir “te quiero”, de pedir perdón, de visitar a alguien o de disfrutar pequeños momentos pensando que todavía habrá tiempo después.

Hasta que un día entendemos que algunas oportunidades no regresan.

Lo más triste no suele ser lo que vivimos, sino lo que dejamos pasar.

Las conversaciones pendientes.

Los sueños postergados.

Los afectos que dimos por seguros.

*Porque la vida nunca prometió eternidad. Solo nos regaló momentos.*

Y qué importante es aprender a estar presentes.

Mirar a quienes amamos sin distracciones.

Escuchar con atención.

Reír sin pensar tanto en el mañana.

Disfrutar lo simple antes de que se vuelva recuerdo.

*La vida no pide perfección. Pide presencia.*

Nada de lo material podrá acompañarnos al final.

Ni el dinero, ni los títulos, ni todo aquello por lo que tantas veces sacrificamos paz y tiempo.

*Lo único que realmente permanece son los momentos vividos, el amor entregado y las huellas que dejamos en otros corazones.*

Por eso abraza más.

Ama sin tantas reservas.

Di lo que sientes mientras puedas.

Perdona cuando el alma te lo pida.

Y deja de vivir como si siempre hubiera otra oportunidad garantizada.

*Porque nada es para llevar… todo es para sentirlo aquí, ahora, mientras el corazón todavía late y la vida sigue dándonos el privilegio de existir.*

Atte: la vida.

Un árbol me escogió. Apoyé mis manos en su tronco y lo abracé.
Sentí una quietud profunda, como si el mundo dejara de empujarme hacia ningún sitio.
—Estoy aquí —le dije en silencio—. A veces me siento perdido.
Y el árbol respondió sin palabras, como solo responden los seres que no necesitan voz.
El viento movió sus hojas y me pareció una respuesta más clara que cualquier frase. Era un susurro antiguo, un lenguaje hecho de luz y movimiento.
—¿Cómo puedes estar tan en calma? —pregunté—.
Y el árbol, con la paciencia de quien ha visto pasar muchas estaciones, contestó:
—Porque no me resisto a ser lo que soy. No corro hacia el tiempo. Lo dejo pasar a través de mí.
Acaricié su corteza, áspera y viva. Sentí que no era solo madera, sino memoria. Vida acumulada. Historias que no se cuentan pero que permanecen.
—¿Y yo? —pregunté—. ¿Qué soy yo?
Y entonces el árbol pareció inclinarse un poco hacia mí, como si me reconociera desde siempre:
—Eres lo mismo que me sostiene a mí. Solo que lo has olvidado. Tus raíces están bajo la misma tierra. Tu aliento viene del mismo aire. Tu cuerpo y el mío son formas distintas de una misma vida.
El silencio entre nosotros no era vacío: era respuesta.
Entonces entendí que no estaba abrazando a un ser separado de mí, sino a una presencia que también me habitaba. El árbol no era algo ajeno: era un espejo lento, profundo, paciente.
—No estás sólo —parecía decirme—. Nunca lo has estado.

Charo Chantal