ASHLA

Un nene con cáncer le pide a su médico una sola cosa: que lo deje ver la nieve antes de morir. El médico llama a veinte personas. Llenan el patio del hospital de hielo picado.

Esa noche me quedé hasta tarde terminando los informes del día cuando escuché un golpecito en la puerta de mi consultorio.

Era Mateo. Ocho años, pijama de dinosaurios, el suero arrastrando el pie como siempre.

—Doctor Javier, ¿puedo preguntarle algo?

—Claro, campeón. Pasá.

Se sentó en el borde de la silla, las piernas colgando sin llegar al piso, y me miró con esos ojos grandes que tenía él. Esos ojos que ya habían visto demasiado para su edad.

—¿Usted cree que en el cielo nieva?

Me tomó por sorpresa. Carraspié.

—¿Por qué me preguntás eso?

Se encogió de hombros, pero yo noté cómo apretaba los deditos sobre la rodilla.

—Porque yo nunca vi nieve de verdad. Y dicen que ya me queda poco tiempo. —Hizo una pausa. —No quiero irme sin haberla tocado aunque sea una vez.

Esa noche no dormí.

A las siete de la mañana mandé un mensaje al grupo de médicos del hospital. Después otro al de enfermería. Después llamé a un amigo que tenía una heladería y le pedí todo el hielo que tuviera. Llamé a la señora del kiosco de la esquina. Llamé a la mamá de un paciente que semanas antes me había dicho *»lo que necesite, doctor, lo que sea.»*

Veinte personas. Veinte personas que no se conocían entre sí aparecieron ese sábado a las diez de la mañana con bolsas, con heladeras, con hieleras de camping, con todo lo que habían podido conseguir.

Llenamos el patio del hospital.

Yo fui a buscarlo a la habitación. Le até bien el gorro de lana —lo había comprado esa mañana—, le puse los guantecitos, y lo empujé despacio en la silla de ruedas hacia afuera.

Cuando abrimos la puerta y él vio el patio blanco, cubierto de hielo picado que brillaba bajo el sol de la mañana, se quedó completamente quieto.

No dijo nada.

Bajé hasta su altura y lo miré.

Tenía los ojos llenos de lágrimas y la sonrisa más grande que le había visto en todos los meses que llevaba internado.

—¿Es nieve de verdad? —me susurró.

—Es lo más parecido que pude conseguirte —le dije.

Asintió despacio, como si eso fuera suficiente. Como si eso fuera todo.

Extendió la mano y agarró un puñado. Lo apretó. Lo soltó. Volvió a agarrar otro. Se rió cuando el frío le picó los deditos.

Detrás de nosotros, los médicos, las enfermeras, los desconocidos que habían venido sin preguntarle nada a nadie, miraban en silencio. Más de uno se limpió los ojos creyendo que no se lo veía.

Mateo jugó en esa nieve improvisada durante cuarenta minutos.

Cuarenta minutos que valieron más que muchas cosas que hice en veinte años de carrera.

Tres semanas después, Mateo nos dejó.

Pero se fue habiendo tocado la nieve. Se fue habiendo reído. Se fue sabiendo que veinte personas que no lo conocían movieron el mundo un poco para que él pudiera cumplir ese sueño.

Yo aprendí algo ese día que no está en ningún libro de medicina: a veces sanar no tiene nada que ver con curar.

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